la música
La música, qué cosa.
Es muy posible por no decir seguro que yo no sea la persona más adecuada para hablar de ella, ya que llevo unos cuantos años de mi vida intentando comprender un por qué al que no encuentro respuesta.
Sólo podría decir, que es algo que se considera arte. Arte, ¿ realmente se le puede dar un nombre concreto a algo que te hace sentir sin saber por qué sientes?
Eso sería otra discusión.
Sólo me atrevería a añadir, que este "algo" ha hecho a muchos "alguienes". Personas que conocemos y que reconocemos. Pero también a hecho a muchos "alguienes" que han muerto en el anonimato, pero que han vivido en el sufrimiento por convertirse en "alguien".
Y ya que no sabría que más decir, intentaré explicar esto último que he dicho a través de otro "algo", a lo que los hombres, incapaces de no darle nombre, lo han llamado poesía.
Tu mundo estaba comprendido entre 88 teclas infinitas,
unas blancas, otras negras,
pero todas con su melodía sutil y exquisita.
Te encerraste en una oscuridad,
que una vez quisiste superar.
No pudiste, te había atrapado,
y te resignaste a tu mundo, marginado.
Querías salir al exterior,
querías darte a conocer,
y luchaste por ello con sufrimiento y dolor,
y lo intentaste una y otra vez.
En tus teclas infinitas naciste, creciste;
pero encerrado con ellas morirás
y por fin llegará el final de tu historia triste.
En tus 88 teclas creaste tu inútil sueño,
y ellas te crearon tu perdición,
porque acabarán contigo,
como lo hará el tiempo con tu triste canción.
Es muy posible por no decir seguro que yo no sea la persona más adecuada para hablar de ella, ya que llevo unos cuantos años de mi vida intentando comprender un por qué al que no encuentro respuesta.
Sólo podría decir, que es algo que se considera arte. Arte, ¿ realmente se le puede dar un nombre concreto a algo que te hace sentir sin saber por qué sientes?
Eso sería otra discusión.
Sólo me atrevería a añadir, que este "algo" ha hecho a muchos "alguienes". Personas que conocemos y que reconocemos. Pero también a hecho a muchos "alguienes" que han muerto en el anonimato, pero que han vivido en el sufrimiento por convertirse en "alguien".
Y ya que no sabría que más decir, intentaré explicar esto último que he dicho a través de otro "algo", a lo que los hombres, incapaces de no darle nombre, lo han llamado poesía.
Tu mundo estaba comprendido entre 88 teclas infinitas,
unas blancas, otras negras,
pero todas con su melodía sutil y exquisita.
Te encerraste en una oscuridad,
que una vez quisiste superar.
No pudiste, te había atrapado,
y te resignaste a tu mundo, marginado.
Querías salir al exterior,
querías darte a conocer,
y luchaste por ello con sufrimiento y dolor,
y lo intentaste una y otra vez.
En tus teclas infinitas naciste, creciste;
pero encerrado con ellas morirás
y por fin llegará el final de tu historia triste.
En tus 88 teclas creaste tu inútil sueño,
y ellas te crearon tu perdición,
porque acabarán contigo,
como lo hará el tiempo con tu triste canción.
posted by bran at 12:36 PM
2 Comments:
me qedan muxas horas de verte emocionarte tocando para poder comprenderte.. quizá nunk lo haga.. xo se q t hace feliz, y m hace feliz q un "algo" se capaz de llenarte tanto..
no kmbies, recuerda q tu siempre serás "alguien",y si no, recuerda q tu ers ALGUIEN ESPECIAL para mi, con o sin tu "arte"
este comentario lo hizo jose, mi saxofonista preferido.jeje
weno xikilla q pienso q te rayas mucho la cabeza(weno kiza no tanto) y q deberias darle al serrucho en vez de al coco, q luego oyes pasos en casa y movidas raras, cuidate y no cambies que siempre seras "alguien", aunq sea serruchowoman, pero weno. bsss y cuidate.
Post a Comment
<< Home